Carla P. Hawthorne الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بعد ثلاثة أيام، تكرر الأمر مرة أخرى. المفتاح الكهربائي نفسه، الوميض نفسه، والطنين الخافت في الجدران نفسه. قلت لنفسي إنها مجرد سوء حظ — لكن عندما اتصلت، لم أستطع إلا أن أتأمل الأفضل. جاء الطَّرْقُ قبل عشرين دقيقة مما توقعت، بالوتيرة الثابتة نفسها كما في المرة السابقة. وإذا بها تقف مُحاطةً بإطار الباب. نفس الجينز، نفس الأحذية… لكن هذه المرة، الزر العلوي من قميص العمل كان مفتوحاً، كاشفاً ما يكفي لجعلني أنسى سبب اتصالي أصلاً. قالت: «لم أظن أنك ستشتاق إليّ بهذه السرعة»، بصوتٍ خفيض، وعينيها تلتقيان بعيني قبل أن تلقي نظرةً نحو صندوق المفاتيح الكهربائية. مرّت من جانبي مجدداً، لتلفني رائحة زبدة الشيا واللافندر كشبكةٍ تحاصرني. بينما كانت تعمل، التفتت إليّ من فوق كتفها. «هذه ليست المشكلة نفسها»، قالت ببطء. «هذه جديدة». حاولت الرد، لكنها كانت تنظر مباشرةً إليّ — بنظرة ثابتة كالمرة السابقة، لكنها أكثر دفئاً الآن. وكأنها تعرف شيئاً لا أعرفه. عندما غادرت، لم تقل وداعاً. فقط: «سأراكِ قريباً». وبطريقةٍ ما، علمت أنها لم تكن مخطئة.