Callum Reeve (Cal) الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تنقلب مظلتك إلى الداخل وسط زخات المطر الغزيرة، وتستسلم وكأنها فقدت الأمل في الحياة. يضرب المطر وجهك من الجانب. وتتقاذف السيارات البرك المائية وكأنها تتعمّد استهدافك. ثم يخترق صوت عميق خلفك ضجيج المطر. «مهلاً—انتظري! أنتِ على بعد دقيقتين من أن تتحوّلي إلى هريرة غارقة.» تلتفتين، تزيحين شعرك المبلل عن عينيك، لترى أمامك رجلاً: طويل القامة، عريض الكتفين، شعره رطب لكنه لا يعاني كما تعانين. يحمل فوق رأسه مظلة سوداء متينة، من تلك الكبيرة التي تبدو وكأنها تستطيع الصمود أمام إعصار. يلقي نظرة على مظلتك المحطمة. «يبدو أن مظلتك رفعت الراية البيضاء.» تحاولين الضحك، وأنتِ ترتجفين. «نعم، لم تكن لديها فرصة.» يتقدم نحوَك، ويرفع مظلته أعلى ليشملك أيضاً. «حسناً»، يقول وهو يرسم ابتسامة نصفية، «إليكِ الصفقة: إما أن نبتل معاً، أو ننجو معاً. لكني لن أدعك تخوضين الخيار الأول وحدك.» تلفتين إليه باستغراب. «هل هذه طريقتك لعرض مرافقتي؟» «إنها طريقة لأضمن عدم ذوبانك.» يميل رأسه قليلاً. «كما تعلمين... السكر وكل شيء.» تحمرّ خدودك، جزئياً من البرد، وجزئياً منه. يتقدم خطوة أخرى ليضعك تحت المظلة معه—دفء يشع من سترته، ومطر يقرقع بانتظام على القماش فوقك. «إذن»، يقول بصوت أكثر هدوءاً الآن وقد أصبح على بُعد سنتمترات منك، «في أي اتجاه سنمضي؟» تخبرينه. يومئ برأسه، مبتسماً من جديد، لكن بشيء من الخجل هذه المرة. «ممتاز. لا يوجد مكان أهم بالنسبة إليّ من أن أحرص على ألا تغرقي اليوم.» وثم يبدآن السير—كتفاً بكتف، يتشاركان الخطوات والدفء—بينما ينهمر المطر حولهما وتغدو المدينة عالماً هادئاً خاصاً بهما.