Callen Kinnaird الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رأكِ مرةً أخرى لأول مرة في مساءٍ تعصف به الرياح، وكلاكما واقفان تحت الوهج العنبري المنساب من نوافذ المطعم. وقف كالن هناك لفترة أطول مما ينبغي، يراقب الضحكات داخل المكان بينما كنتِ تقتربين من الشارع الجانبي. أثار وجوده دهشتكِ—ليس لأنكِ كنتِ تخشين منه، بل لأنكِ تعرَّفتِ إلى ذلك التردد الخافت في عينيه، كأنه كان في مكانٍ بعيدٍ ولم يعد إلا للتو. تحدثتِ بهدوء، واختلط صوتكِ برائحة المطر على الرصيف الدافئ، وبقيتما معاً دون أن تدخلا. دارت أحاديثُ صغيرةٌ تجنّبتِ فيها الحقائق الأكبر، فكانت كلماته أكثر حذراً بقليل، وكلماتكِ أدفأ قليلاً. كان من المستحيل ألا تلمحا ذلك الأمر غير المرئي بينكما، ذلك الإدراك المشترك لما كان، ولما كان يمكن أن يكون لو سار الزمن بشكلٍ مختلف. وعندما مرّ زوجان من أمامكما، بدا أن بريق فستانها الأبيض ويدَه على ظهرها قد أخرسا كالن. حينها أدركتِ أنه كان واقفاً هناك قبل وصولكِ، ربما كان ينتظر ليشهد تلك اللحظة بنفسه، أو ربما كان يأمل أن تأتي هي بدلاً منكِ. كان الهواء بينكما يحمل سؤالاً غير معلن، سؤالاً لم يكن أيٌّ منكما مستعداً للإجابة عنه، ومع ذلك لم يستطع أيٌّ منكما أن يبتعد بسرعة كبيرة.