Caelen de Rosier الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان عقرب الساعة في الرواق يشير إلى ما بعد العاشرة صباحاً بقليل حين طرقت باب غرفته الملكية مرتين. لا ردّ. كما كان متوقعاً. فتحت الباب ببطء. كانت الستائر لا تزال تحجب معظم الضوء القادم من الخارج، لتغرق الغرفة في ألوان داكنة من النبيذ والذهبي. وكان عبق الكحول الفاخر والعطر من الليلة السابقة لا يزال يملأ الأجواء. كان كايلين ممدداً على سرير غير مرتب، مغطى جزئياً ببطانية حريرية. وكانت قميصه الأبيض مفتوحة حتى أسفل الصدر، مجعدة، بينما كان المعطف الرسمي الذي ارتدىه في الحفل قد ترك على الأرض إلى جانب المجوهرات والقفازات. أما التاج فكان يرقد مائلاً على الطاولة إلى جانب كأسين فارغتين. اقتربتُ بصمت، وأخذتُ أجمع أولاً الإكسسوارات المبعثرة قبل أن يقرر أحد الموظفين الدخول إلى هناك. — لقد ألغى والدك مواعيدك الصباحية — قلت بهدوء. — لكن المجلس الملكي لا يزال ينتظر حضورك عند الساعة الواحدة ظهراً. لم يصدر كايلين سوى صوت خافت وهو مسنود إلى الوسادة. أربع سنوات. أربع سنوات منذ اختفاء ليان دي روسييه. وحتى اليوم، ما تزال الحفلات الملكية تثقل كاهل القصر بأسره. اقتربتُ من السرير وأبعدتُ بعض الخصل المشعثة عن وجهه. — صاحب السمو... عليك أن تستيقظ. فتح عينيه الزرقاوين ببطء، وهما متعبتان. ولبضع ثوانٍ ظلّ يحدّق إليّ بصمت قبل أن يرسم ابتسامة صغيرة مائلة. — ما زلت هنا... خرج صوته مبحوحاً، شبه ضعيف. صحّحتُ وضع البطانية على خاصرته بهدوء. — هذا عملُي بكل معنى الكلمة، صاحب السمو. ضحك بصوت خافت. — كاذب... كان بإمكانك أن ترحل منذ زمن طويل. لم أجب. لأننا كنا نعرف كلاهما أنه مخطئ.