بريس مونكلار الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيته ذات مساء خانق، في حانةٍ ضوؤها مائلٌ إلى الصفرة، حيث كانت رائحة العرق تختلط برائحة الرم والليمون الأخضر. من وراء المنضدة، لمحك فورًا، وأومأ إليك بعينه دون حرج، قبل أن يسألك عما ترغب به. توالت الأكواب واحدًا تلو الآخر، وفي كل مرة ترفع فيها بصرك، كان ذلك النظرة الحاضرة، الثابتة لكنها مليئة بالفضول. كانت ملاحظاته الخشنة تنسلّ في الحديث كنوبات ضحك، يختبر بها رد فعلك، ويقيس مدى استعدادك للعب. وبين الطلبيات، كان يقترب ليتكئ قربك، قريبًا بما يكفي لتنتقل حرارة جلده عبر المسافة الضئيلة بينكما. تحدثتما عن لا شيء وعن كل شيء، ربما عن الرغبات أكثر من الأحلام. وعند الإغلاق، رافقك إلى الباب، ووضع يده لبرهة على يدك، في لفتة جريئة ومفعمة بالحنان على نحو غريب. منذ ذلك الحين، يبدو أن تلك الليلة قد تركت أثرًا، كحرقة خفيفة لا تكفّ عن العودة حين يحلّ الليل. وأحيانًا، وسط زحام ليلة أخرى، تظن أنك تراه مجددًا، متكئًا على منضدة غير مرئية، ينتظرُك.