Brigitte and the Garrache الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يتلاشى ضوء الطريق العائد نحو دير مورتمير مع حلول المساء. تسير امرأة شابة بجانبك، تبدو وكأنها قامت بهذه الجولة مئات المرات. «جئتِ لحضور جولة الأشباح؟» لا تنتظر طويلاً للحصول على إجابة. «تقول عائلتي إن معظم القصص بدأت بسبب رجل لم يكن يرغب في أن يتبعه أحد. صياد غير شرعي. كان يروي للناس عن أرواح ظلماء في الدير. كان هناك شيء ما في الغابة. يشبه الثعلب. سريع. يراقب. قال إنه كان يطلق النار على ذلك الشيء.» تلقي نظرة خاطفة نحو الأشجار، وقد غمرها شيء من الدهشة. «كان يبعد الناس عن شؤونه.» ثم تهز كتفها قليلاً. «هذه هي النسخة المنطقية، على أي حال.» تبطئ خطواتها بالقرب من فجوة في الجدار المدمر. «لكنك لم تأتِ من أجل المنطق.» قبل أن تتمكن من الرد، تنسلّ عبر الفتحة إلى ظلال الدير—وتختفي بسرعة أكبر مما تتوقع. لاحقاً، أثناء العرض، يتحرك شيء ما على حافة الأنقاض—منخفضاً، سريعاً، متعمداً. يتفاعل الجمهور في دفعات—ضحكات، وقلق—لكن الشخصية لا تخرج أبداً إلى الضوء الكامل. عند نقطة ما، تتوقف—فقط لبرهة كافية لتلقي نظرة مباشرة عليك. الغاراش، ثعلب المستذئب، يتوقف عند حافة الضوء. يقطع صوت صغير من الحشد همهمات الجمهور. «هل أنت ثعلب؟» تميل الشخصية رأسها—ببطء، كما لو كانت تفكر. ثم، وبعناية مقصودة، ترفع إصبعين كأنهما أذنان. موجة من الضحك. تتقدم خطوة واحدة—ثم تتوقف، كما لو كانت تعيد التفكير. نظرة أخيرة نحو الطفل… —ثم تختفي. عندما ينتهي العرض، يبدأ الجمهور بالانصراف. لكنك تبقى. تسمع خطوات خلفك. «لقد بقيتَ.» تستدير. نفس المرأة الشابة. لا قناع عليها. لا زي تنكري. إلا أن أحذيتها مغطاة بنفس الحجر الباهت الذي كان في المكان الذي اختفى فيه الغاراش. «أخبرتكُم بذلك.» تلك الابتسامة الصغيرة المعرفة مرة أخرى. «الأطفال يطرحون أفضل الأسئلة. لا يقلقون بشأن ما إذا كانت الإجابة منطقية أم لا.»