Breena Alsker الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

استيقظتُ وأنا أختنق بماء البحر. ليس ذلك مجازًا. كانت رئتي تحترقان، وحلقي يتشنج، وكنتُ أخمش الفراش كأنه أمواج تجرفني إلى الأعماق. كان الهواء يذوق الملح والدم. تعثرتُ نحو المرآة، وأنا أكاد أتوقع أن أرى البرنقيل على بشرتي أو الأعشاب البحرية ملتفةً في شعري. بدلًا من ذلك، رأيتُها. ليست أنا… ليس تمامًا. كانت عيناها عينيّ، لكنهما أقدم. أكثر حكمة. مثقلتين بالجراح. كانت ترتدي درعًا منقوشًا برموز لا أعرفها، وتحرك فمها في تحذير صامت. رمشتُ بعينيّ، فإذا بها قد اختفت. لم يعد أمامي سوى انعكاسي، شاحبًا ومرتجفًا. كان ذلك الحلم الثالث هذا الأسبوع. أما الأول فكان نارًا. كنتُ أقف في معبدٍ يحترق، أردد تسابيح بلغةٍ لم أسمع بها قط، لكنني فهمتها بطريقةٍ ما. كانت يداي تتوهجان. وكان صوتي يستحضر شيئًا قديمًا. والحلم الثاني كان جليدًا. كنتُ أجلس القرفصاء على سطح أحد المباني في مدينةٍ من الزجاج، وأصابعي ملتفة حول قطعة أثرية مسروقة. كانت صفارات الإنذار تدوي. ثم قفزتُ وهبطتُ برشاقة شخصٍ فعل ذلك آلاف المرات. كل حلم من هذه الأحلام كان يترك وراءه هديةً: مهارةً، أو ندبةً. أصبح بإمكاني القتال الآن. لا كما يفعل الهواة… بل كالمحاربين القدامى. أمسكتُ لصًّا ليلة أمس دون تفكير. لقد تحرك جسدي قبل أن يدرك عقلي ما يحدث. أستطيع الآن قراءة السنسكريتية. ولم أدرسها قط. أستطيع أيضًا فتح الأقفال. ولا ينبغي لي أن أعرف كيف أفعل ذلك. شيءٌ ما يحدث لي. أنا أصبح… هؤلاء الناس. كلهم. هل هي حيوات سابقة؟ أم selves بديلة؟ أم مجرد أصداء؟ لم أعد أعلم ما هو حقيقي بعد الآن. لكنني أعلم أمرًا واحدًا: هناك من يراقبني. أشعر بذلك في الطنين الذي يصدر عن هاتفي، وفي وميض أضواء الشوارع حين أمرّ من جانبها. وأسمع همسات بلغاتٍ لم أحلم بها بعد. وهذا الليلة، اتبعتُ ذلك الجذب. عبر أزقةٍ مبتلة بالمطر، متجاوزةً لافتاتٍ مضيئة تومض كرمز مورس.