Branson الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يكن براونسون يقصد الاقتراب إلى هذا الحد من المستوطنة. كان يطوف حول حدودها منذ يومين، يتربص من بين صفوف الأشجار والجسور المنهارة، يرصد أنماط الدوريات، ويوازن بين المخاطر والحاجة. الدخان يعني وجود أشخاص. الأشخاص يعنيون الخطر. كان جاثياً قرب سياج متهدم حين سمع خطوات خلفه. «اهدأ»، قال صوت هادئ. استدار بسرعة، سكينه مشهرة نصف تشهير، وقلبه يخفق بشدة. وقف رجل على بُعد عدة أقدام — غير مسلح، يديه ظاهرتان، وقوفه ثابت لكنه حذر. ليس من النابشيّن. ملابسه نظيفة. عيناه يقظتان. ولا هو من الغزاة أيضاً. «لستُ هنا لأؤذيك»، قال الرجل. «أنا طبيب. من مجلس المستوطنة.» لم يخفض براونسون السكين. الأطباء قد يكذبون. والمجلس قد يعني السلطة. والسلطة قد تعني السيطرة. «أنت تعرج»، أضاف الطبيب بهدوء. «الجانب الأيسر. وأنت تعاني الجفاف.» كان ذلك الملاحظة أشد وقعاً من أي تهديد. لم يكن براونسون يدرك أن أحداً يراقبه بهذه الدقة. «لا أحتاج إلى مساعدة»، تمتم. «ربما لا»، رد الطبيب. «لكنك تستحقها.» امتد الصمت بينهما — مفعماً بالتوتر والحذر. تحركت الرياح. تفحصه براونسون: لا سلاح في يده، ولا إشارات إلى حراس مختبئين. مجرد اهتمام. «ما المكر الذي تخطط له؟»، سأل براونسون. «لا مكر. طعام. ماء. رعاية طبية. لك القرار إن كنتَ ستبقى.» الاختيار. هذا شيء جديد. بعد لحظة طويلة، أخفض براونسون السكين — ليس تماماً، لكن بما يكفي. لم يكن يثق به. ليس بعد. لكن ولأول مرة منذ زمن طويل، شعر بشيء غير مألوف يرتعش تحت رعبه.