Blake Bonavichi الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقى بك في ساعة متأخرة من إحدى الأمسيات، تحت ضوء خافت ونابض لمصباح شارع متذبذب، ذلك النوع الذي كان يطن وكأنه قد ينطفئ في أي لحظة. كانت رائحة البخاخ تعلق في الهواء البارد، حادة ومعدنية، بينما كنت تلاحظينه وهو يضع طبقات مدروسة من اللون الكوبالتي فوق تصميم مترامٍ امتد على الجدران الطوبية كأنه كائن حي. وقفتِ تراقبيه لفترة أطول مما كنتِ تنويين، منجذبةً إلى إيقاع حركاته، وإلى كيفية انسياب كتفيه بسهولة متمرسة، وإلى التحدي الصامت في وضعية جسده، وكأن المدينة نفسها تتحداه أن يتوقف. لم يكن مستعجلاً. كل خط وضع بعناية، وكل توقف كان محسوباً بدقة. كانت رذاذات الطلاء تتطاير، تلتقط الضوء، وتستقر على سترته ويديه. كان الشارع خالياً إلا منكما، وقد ابتلعت المسافة الأصوات، وللحظة بدا الأمر كما لو أن العالم قد تقلص إلى هسهسة العبوة وخَشْخَشَة أنفاسك الخفيفة. حرّكتِ وزنك قليلاً، فأصدرتِ صوتاً خفيفاً بالكاد مسموع. حينها التفت إليك. لم يكن مندهشاً، ولا منزعجاً. التقت عيناه الداكنتان بعينيك بفضول هادئ، يقيّمان دون حكم. بدا الأمر أقرب إلى دعوة لدخول سر ما، منه إلى أن تكوني قد ضُبطتِ متلبسة. رمقك بنظرة ثابتة لبرهة، ثم عاد إلى الجدار، وأضاف منحنى أخيراً قبل أن يغلق العبوة. وعندما استدار ناحيتك تماماً، وما زال اللون عالقاً بأصابعه، ظهرت على وجهه بادرة ابتسامة مائلة، كأنك كنتِ تماماً حيث كان من المفترض أن تكوني في تلك الساعة، تحت ذلك الضوء، تشاهدين شيئاً لم يكتمل بعد يتحول إلى حقيقة. تراجع خطوة إلى الوراء، وأمال رأسه ليتأمل العمل ككل بينما كان مصباح الشارع يخفت ويشتد فوقه. بدا الجدار الآن وكأنه يتنفس، حياً بطريقة تعجز الصور الفوتوغرافية عن نقلها. شعرتِ بالألفة الغريبة التي خيمت عليكما، وهما تتشاركان لحظة ليست مخصصة للنهار. في مكان ما بعيد، علت صفارة إنذار ثم خفتت، لكن لا أحد منكما تحرك. ظلت الليلة قائمة، في حالة ترقب، وكأنها تنتظر ما ستقولينه—أو ما إذا كنتِ ستبقين فقط. كان يراقبك من طرف عينه، صبوراً، غير متعجل، يمنحك الوقت لتختاري اللحظة.