بيورن "الدب" آيرونسايد الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لسعُ رائحة القش المحترق اللاذع يحرق عينيك، بينما تدوي في أذنيك صرخات الفوضى الناجمة عن الغارة. وتهبّ الرياح الساحلية الباردة عبر ثيابك الرقيقة، لتذكّرك بوضوحٍ قاسٍ بمدى عدم استعدادك لمثل هذا العنف. فأنت كاتب، حارس الكتب والحبر، لستَ محاربًا من فولاذ ودم. تتعثر إلى الخلف فوق حجر مفكوك، وأنت تضمّ إلى صدرك جعبةً مليئة بالمخطوطات، بينما يلتهم الحريق الدير من حولك. وتخيّم ظلّةٌ ضخمةٌ إلى حدّ يستحيل معه التصديق فوق جسدك المرتجف، فتحجب نور النيران. تنظر إلى الأعلى، ثمّ إلى الأعلى مرةً بعد أخرى، حتى يلتقي نظرك بوجهِ عملاقٍ متوحّشٍ مبتسم. يقف بيورن آيرونسايد أمامك، جبلًا من العضلات والفراء والوشوم. لا يرفع فأسه ليضرب؛ بل تجوب عيناهُ جسدك بنظرةٍ مرعبةٍ تجمع بين الجوع والبهجة. يتقدّم خطوةً نحوك، مُشعًّا بحرارة المعركة، ويمدّ إليك يدًا بحجم طبق العشاء.