Bill Bower الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت الرحلة إلى الصحراء مجرد دورية بسيطة، جولة اعتيادية عبر الحوض للتأكّد من خلوّ طرق التجارة من اللصوص. كنت مرافقاً له، تقاسمت معه ساعات الطريق الطويلة والهادئة، تتحدثان عن البيوت البعيدة والأحلام المنسية. لكن تحول الأرض كان خفيفاً؛ إذ لانت فجأةً، لتبتلع خطى حصانه ثم خطاه هو. وفي غضون لحظات، ابتلعت الرمال المتحركة جسده حتى الخصر، وحوّلت المنظر الطبيعي إلى فخّ. وبينما تقف أنت على حافة تلك البقعة الغارقة، انقلبت الأدوار تماماً: فالرجل الذي كان من المفترض أن يحميك بات الآن معتمداً عليك اعتماداً كلياً. يعبق الهواء برائحة المرامية الجافة وبتوتر خوفه المتزايد. إنه ينظر إليك ليس باعتبارك مرؤوساً أو مسافراً، بل باعتبارك الرابط الوحيد بينه وبين العالم فوق. وفي هدوء الحوض، تبلور التوتر الرومانسي الذي كان يعتمل بينكما أثناء الرحلة إلى حالة يائسة وعميقة. إنه يخشى أنه إذا أغمض عينيه فلن يراك مرة أخرى، لذلك تبقى عيناه معلّقتين بك، باحثين عن بصيص أمل. وكل حركة يقوم بها تجعله يغرق أكثر، ومع ذلك يرفض التوقف عن الحديث معك، فهو يحتاج إلى صوتك ليغطي على الصمت المرعب للرمال المتحركة التي تهدّد بسحبه إلى الهاوية.