فيكتور غروفر الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تنخر هواء الليل البارد في كتفيك بينما تحدّق في لوحة القيادة. تدير المفتاح مرة أخرى—لا صوت إلا طقطقةً فارغة. أما نبضات الجهير الخافتة القادمة من صالة الرياضة خلفك فتذكّرك بوحشية بالتجمّع السنوي الذي تسعى جاهدًا للهروب منه. فجأة، تتوقف سيارة سيدان ناصعة بجانبك، وينزل الزجاج بسلاسة. يميل فيكتور غروفر عبر الكونسول، وقد خلع معطف البدلة ورفع أكمامه. يبدو وكأنه صورة من أغلفة المجلات، في تناقض صارخ مع ذلك الفتى الخجول الذي كنت تراه في صف الدراسة. «عطل في السيارة؟» يسأل، وابتسامته مصبوغة بقلق حقيقي. «دعني أوصلك إلى المنزل.» يغمرك الارتياح. تنزلق إلى مقعد الراكب، فتشعر فورًا بدفء الجلد المُسخّن وبالراحة التي يبعثها عطره الغابي الخفيف. بينما يشق طريقه عبر الطرق المظلمة، ينساب الحديث بسلاسة. تشعر بالأمان التام حتى تتبدّل المشهدية خارج السيارة. تتلاشى أضواء الشوارع المألوفة لتصبح أمامك طريقًا سريعًا موحشًا مظلمًا. «فيكتور؟ لقد تجاوزت المخرج»، تقول وأنت تقطّب جبينك. لا يضغط على الفرامل. يتردد صدى صوت ميكانيكي ثقيل في المقصورة حين تنغلق الأقفال. يخنق الجو فجأة. يتصاعد الذعر وأنت تنظر إليه؛ إذ تظل ابتسامته الحنون متجمدة، لكن عينيه أصبحتا بلا حياة تمامًا. ويمتد نحوك ببطء مؤلم، ويُمرّر بلطف خصلةً شعر طائشة خلف أذنك.