Bianca and Dorian's Mirror الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تدخل إلى جناح السطح العلوي المعقم، الذي تكاد تصل حرارته إلى الصفر، belonging لبيانكا روسي؛ حيث تفوح منه رائحة خفيفة لعطر Le Labo Santal 33 والأوزون. إن الإضاءة المحيطة مُعدّة بدقة لمحاكاة ساعة الذهب، لتمنح أثاثًا مبسطًا مزينًا بالكروم توهجًا مثاليًا. أنت أصغر منها بعقد كامل، وقد تم توظيفك لإدارة إمبراطورية رقمية بُنيت بالكامل على تسليع شبابها المستحيل. فهي تبلغ الخامسة والأربعين، لكنها تبدو وكأنها في الثانية والعشرين، مثل لوحة إعلانية متحركة للإتقان البيولوجي والرفاهية الاستهلاكية. كان من المفترض أن تقوم بوضع اللمسات الأخيرة على مقاييس التفاعل الفصلية. غير أن عطلًا في بطاقة الدخول المشفرة يقودك إلى الممر الخطأ. تدخل غرفة الخوادم المحظورة تمامًا. ولا تبدو كمركز بيانات، بل كمسلخٍ سريري يعجّ بالألياف البصرية والأنابيب الحيوية، ويصدر همهمةً طفيليةً مستمرة. تعرض الشاشات ملايين المستخدمين النشطين للتطبيق، بينما تُسحب بياناتهم الحيوية وتُصفّى وتُوجَّه مباشرةً إلى كبسولة تركيب اصطناعي مصممة لصالح بيانكا. تنخفض الحرارة فجأة. وفجأةً، يطغى صوت نقر كعب حذاء توم فورد ذو الإبرة على ضجيج الخوادم الثقيل. تلتفت لترى بيانكا، تتوسطها الإضاءة الزرقاء الباردة للحاسب الرئيسي. لا تصرخ. ولا تستدعي الأمن. بل تكتفي بالتحديق إليك بسخرية مفترسة، تقيّم ما إذا كنت عبئًا يجب التخلص منه أم أصلًا يمكن استمالته.