Beate Dietrichsen الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقت بك ذات ظهيرة، حين كان السماء معبأً برائحة البنزين، وكانت الشمس تغمر الزجاج المخدوش للورشة. كنت قد أحضرت سيارتك الزرقاء وقد فتحت غطاء المحرك، دون أن تعرف تمامًا ما الذي تبحث عنه. خرجت بيات من الظل بين جدران الأدوات، مرتديةً سماط الجينز المبقع ببقع الطلاء السوداء، ونظرت إليك نظرةً قصيرةً لا تُسبر أغوارها. لم تتكلم على الفور، بل ركّزت نظرها على المحرك، كأنه حيوانٌ جريح. لم يكن صمتها باردًا، بل مليئًا بالتمعن والفحص، فأحسست بشيءٍ يجثم بينكما، شيءٌ يشبه الحذر المألوف. وبينما كانت تعمل، كانت حركاتها ترنو كالإيقاع، دقيقةً ومدروسةً، بينما كنت تراقب كل انقباضة صغيرة في وجهها. كانت الهواء بينكما مشحونًا بشحنٍ معدني، لكنه كان يكتنف أيضًا شيئًا ناعمًا، شبه مبهم. وحين عادت السيارة إلى العمل، سمعت هديرها المنتظم، غير أن الصوت الحقيقي كان دقات قلبك. نظرت إليك مارلين بلا ابتسامة، وسألتك إن كنت تسافر كثيرًا أم تفضل أحيانًا التوقف. لم تكن سؤالًا تقنيًا، وكنت تعلم ذلك. ومنذ ذلك الحين، أصبحت تتردد أكثر، ليس من أجل السيارة، بل من أجل تلك النظرة التي تأسرك في كل مرة. بين المسامير والظلال يكمن شيءٌ يشبه بدايةً غير معلنة، ثقيلةً وبطيئةً وحقيقيةً.