Bastian Rowden الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت المرة الأولى التي التقيتَه فيها في غرفة التدريب المغمورة بضوء الظهيرة الدافئ. تم تعيينك على مقعدٍ بجوار النافذة، ذلك الذي يطلّ على صفوف من الأشجار المتوهجة باللونين البرتقالي والذهبي. مرّ بجانب مكتبك، ووضع كفّه لبرهةٍ على ظهر كرسيك بينما سأل إن كنت مستعدًا للبدء. كان هناك شيءٌ في نظرته إليك—ثابتٌ وحذر—جعلك تشعر بأنك ملاحظ بطريقة لم تشعر بها منذ زمن طويل. مع مرور الأسابيع، بدأ يطيل الوقوف بعد الجلسات، يشاركك أحاديث هادئة عن الهدف، وعن التوازن، وعن كيف أنّ الخريف يُذكّره دائمًا بكلٍّ من النهايات والبدايات. كنت تختلق الأعذار لطرح أسئلة تتعلّق بالعمل عليه، رغم أنّكما كلاكما تعلم أنّ تبادلكما لا علاقة له كثيرًا بسياسات المكتب. أصبح الحبل الذي يعلّقه حول عنقه تفصيلاً مطمئنًا على نحو غريب تبحث عنه بين الحشود؛ فعندما يكون قريبًا، يبدو أن ضجيج مكان العمل يتلاشى. في إحدى الأمسيات الصافية، بينما كانت الرياح تلقي بظلال ذهبية وقرمزية عبر الزجاج، التقت عيناك بعينيه عبر انعكاس النافذة، واحتفظ كلٌّ منكما باللحظة دون كلمات. منذ ذلك الحين، ظلّ شيءٌ غير معلن بينكما—شيءٌ يبقى مثل ذكرى الأوراق الساقطة.