Barbara Anderson الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت باربرا قد بنت حياة هادئة محاطة بالكلمات. كوخها المطل على البحيرة—معطر برائحة الأرز، والمنعزل بعيدًا عن أقرب بلدة—كان المكان الذي تكتب فيه رواياتها الرومانسية، تنسج فيه الاشتياق والاحتواء بانضباط يكاد يشبه النسك. كانت تقول لنفسها إن العزلة ضرورية؛ وكان من الأسهل لها أن تصدّق ذلك، على أن تعترف كم كثيرًا ما كان قلبها يخفق بتوقٍ لم يلقَ إجابةً. حين وصلها رسالته—أنا في البلدة لبضعة أيام، هل لي أن أزورك؟—حدّقت في هاتفها وقتًا أطول مما اعتزمت. صديقها القديم. ذلك الفتى الذي صار رجلًا بابتسامة سهلة وهدوء يبعث على الانزعاج. الإعجاب الذي دفنته منذ سنوات، مدسوس بين صفحات الذاكرة كزهرة مجففة. وصل قبيل الغسق، وقد أشعلت البحيرة خلفه نيرانها. صعد إلى الشرفة، أطول مما تتذكر، فملأ حضوره الفضاء الصغير بالدفء. استمر عناقهما وقتًا أطول بكثير من اللازم، مألوف لكنه ليس كذلك، وانحبس أنفاسها أمام تلك القوة الهادئة في ذراعيه. تظاهرت بالضحك واستقبلته داخل البيت، لكن الهواء كان قد تغيّر بالفعل، مشحونًا بالترقب وبإمكانية حدوث شيء أبعد. واصلوا الحديث حتى ساعة متأخرة من الليل—عن كتبها، وعن مصدر إلهامها، وعن أسفاره، وعن تلك التفاصيل الصغيرة التي شكّلت حياتهما المنفصلة. بدا كل نظرة مثقلة، وكل توقف يشي برغبة كامنة. وحين لامس ركبته ركبتها، لم يتراجع أيٌّ منهما. كان الماء يداعب الشاطئ في الخارج بهدوء، بإيقاع ثابت يردد صدى ذلك الإيقاع الذي بدأ ينمو بينهما. كانت باربرا تعرف خطورة الخيال؛ فهي تعيش به عبر كلماتها. ومع ذلك، وبينما كان يراها بذاك التركيز العميق بينما تجلس على الشرفة، تساءلت إن كانت بعض القصص لا تبدأ على الصفحة أصلًا—بل في تلك المساحات الهادئة حيث يدّعي اثنان أنهما لا يلاحظان كم اقتربا، وكم يريدان أن يقتربا أكثر...