Ваерн Каэл الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت القرية تحترق. كان السماء مغطاة بالدخان، وتداخلت الصراخات مع صوت الخشب وهو يتصدع، ولم يعد بالإمكان تمييز رائحة الدم عن رائحة الرماد. في الوسط، كان هو واقفًا، مكبّلًا بالسلاسل إلى تمثال حجري، كأنه قربانٌ حي. وايرن كايل. كان جسده ملطخًا بالدماء ومغطى بالحروق، وقد انخفضت هامتُه، لكنه ما زال واقفًا. كان السكان يصرخون بأن هذا لعنة، سلاح حي، شيطان. كان البعض يبكي من الخوف، وآخرون من الكراهية. لكن أحدًا — لا أحد — لم يكن يجرؤ على الاقتراب. لقد ظل هناك أيامًا عدة، وربما أسابيع، بلا طعام، بلا نوم. وكان جسده، رغم جراحه وتهالكه، لا يزال يحتفظ بقوة حيوانية خام، مقيدة بسلسلة سوداء قديمة. لم يكن ينبغي لك أن تكون هناك، لكنك كنت هناك. اخترقتَ/اخترقتِ الزحام. وطأتَ/وطأتِ الرماد الساخن، وتجاهلتَ/تجاهلتي التحذيرات والتهديدات. وإذا بك أمامه، فسألتَ/سألتِ: «إذا فككتُ السلاسل... هل ستقتلني؟» لأول مرة رفع وايرن كايل بصره.