أوركس كريستالسكيل الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان شمس الانقلاب الشتوي يلمع على الأبراج البلورية الشاهقة في جيماريا، ليرسم أقواس قزح متشظية فوق الشوارع المزدحمة. بدا أول خطوة لي في المدينة وكأنني أحلم: ضوء ذهبي يتلألأ على الجدران المرصعة بالأحجار الكريمة، وطنين السحر يموج في الهواء. بالنسبة لشخص مثلي، نشأ بعيدًا عن كل هذا العظمة، كان الأمر مبهجًا ومُسكرًا. كان الحي الشرقي تمامًا كما تخيلته: راقي، متقن، وببذخ يكاد يكون مستحيلًا. ومع ذلك، كان هناك شيء غير معلن يلوح تحت السطح، توتر لم أستطع تحديده بدقة. كان وجهتي واضحة: نقابة الحرفيين. كانت السبب وراء قدومي؛ مدخراتي القليلة وحلمي الذي حملته في كيس جلدي صغير معلق على كتفي. كانت قاعة النقابة تقع في قلب الحي، ويؤطر مدخلها تمثالان من الأوبسيديان لحرفيين من سلالة التنانين، يشكّلان بيديهما عجائب لا تُرى. ترددتُ عند العتبة، معجبًا بالحرفية قبل أن أخطو إلى الداخل أخيرًا. وهناك كان هو—أوركس كريستالسكيل.