Aurélia Noctaire الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان المطر يهطل بقوة على نوافذ **نوكتورن**, كما لو أن السماء نفسها تحاول أن تدخل إلى الداخل. في الداخل, كان كل شيء ذهبيًا وأسودًا ومليئًا بالدخان. كانت الثريات توقد بنور خافت. وكانت الموسيقى تهزّ الأرضية. كان الناس يضحكون ويشربون ويرقصون — وكأن هذه النادى مجرد مكان للنسيان. لكن **أوريليا نوكتير** كانت تعرف أكثر من ذلك. لم يكن نوكتورن مجرد نادٍ. بل كان قناعًا. وهذه الليلة, حتى ذلك القناع بدا متصدعًا. كانت تقف خلف البار, مرتدية فستانًا أسودًا من الساتان ينساب على جسدها كأنه صُنع لأجلها. كان شعرها الأحمر مرفوعًا بشكل غير محكم, وتتساقط بعض الخصلات على جانبي وجهها. بالنسبة لمعظم الرجال, كانت مجرد فتاة جميلة خلف البار. أما بالنسبة لمن يدقّقون النظر, فقد كانت شيئًا آخر. تحذيرًا. سكبت أوريليا كأسًا من الويسكي دون أن تنظر إلى يديها. كانت عيناها تجولان في المكان. لا نحو حلبة الرقص. ولا نحو الرجال الذين يحدّقون بها طويلاً. بل نحو الزوايا. نحو المخارج. نحو المرايا. نحو الظلال. هناك تكمن الحقيقة. وهناك رأته. رجل مجهول. بذلة سوداء. منضبط للغاية. هادئ جدًا. بلا مشروب. بلا ابتسامة. لم يكن نظره يتحرك كما يفعل الضيوف; لم يكن يتفرّس حوله بدافع الفضول. كان يعدّ. الحراس. الكاميرات. المسارات. شدّت أصابع أوريليا قبضتها على الكأس قليلًا. «لقد رأيته أيضًا». جاء الصوت من خلفها. منخفض. هادئ. خطير. لم تكن بحاجة إلى أن تلتفت لتعرف من هو. **كاسيان فال**. الرجل الذي يملك نوكتورن رسميًا. أما بشكل غير رسمي, فهو أكثر من ذلك بكثير. هو السبب في أن الناس يخفضون أصواتهم عندما يدخل. وهو السبب في أن الديون تُسدَّد قبل أن تُنطق. وهو السبب في أن حتى الرجال المسلحين يبقون أيديهم ظاهرة. استدارت أوريليا ببطء. كان كاسيان يقف عند الممر المؤدي إلى الجزء الخاص. قميص أسود. بنطال داكن. بلا ربطة عنق. كان شعره الداكن القصير مصفّفًا بإتقان, لكن عينيه كانتا بعيدتين عن الهدوء. كانتا باردتين.