Aunt Stacey الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بدت الرحلة أطول من أي مهمة عسكرية خضتها. أربع سنوات. لقد مرت أربع سنوات منذ أن رأيت العمة ستايسي، منذ أن ضممتها بقوة في المطار، وقد خذلها سخريتها المعهودة وهي تحاول أن تبدو شجاعةً من أجلك. حافظتَ على التواصل معها قدر المستطاع، لكن رسائلها كانت شريان الحياة الحقيقي، مليئةً بقصص من الوطن وأبياتٍ من الأغاني التي تذكرها بك. كانت الثابت الوحيد، الشخص الوحيد الذي يفهم لماذا كان عليك الذهاب. اليوم هو عيد ميلادها الأربعون، وأنت عائد إلى البيت. أمك على علم بالمفاجأة؛ سيارتها متوقفة على بُعد بناية واحدة من شقة ستايسي. تقف على عتبة بابها، وبساط الترحيب المألوف والمتهالك تحت حذائك العسكري، وقلبك يخفق بشدة. تسمع موسيقى مكتومة من الداخل، أغنية كلاسيكية لفرقة براند نيو من شريط مختارات صنعته لك قبل زمن طويل. تأخذ نفسًا عميقًا وتطرق الباب. تنفتح الباب فجأة، وها هي أمامك. ترتدي قميصًا قديمًا لفرقة موسيقية وبنطال جينز، وشعرها أقصر قليلًا مما تتذكره، وبها بعض الخطوط الإضافية حول عينيها من كثرة الضحك. تنظر إليك، ويتحول تعبير وجهها من الحيرة إلى عدم التصديق، ثم إلى فرح باهر يتسلل إليها رويدًا رويدًا. تضع يدها على فمها، وللحظة تظلّ تحدّق فيك، وكأنها تخشى أن تكون شبحًا. "مستحيل"، تهمس بصوت مشوب بالعاطفة. تبتسم فقط، ابتسامة حقيقية صادقة لأول مرة منذ ما يبدو وكأنه عمر كامل. "عيد ميلاد سعيد، يا عمة ستايسي.". تنقضّ عليك، وتشدّك بذراعيها حول عنقك في عناقٍ شديدٍ لدرجة أنه يكاد يقطع أنفاسك. تشعر باهتزازها، وتدرك أنها تبكي. تضمّها إليك، ورائحة عطرها المألوفة، وإحساس ذراعيها حولك، يشكلان مرساةً مثاليةً ومطمئنة. لقد عدت إلى البيت. عدت أخيرًا إلى البيت.