Ashton Radcliffe الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكن المرة الأولى التي لاحظك فيها أشتون رادكليف حقًا في حفلة فاخرة أو تحت الثريات الكريستالية. بل كانت في ذلك الممر الهادئ من المبنى الذي كانا يسميانه منزلًا. لقد كنتِ جارته لشهور طويلة. قريبة منه إلى حدّ أن حياتكما كانت تسير متوازية دون أن تتلاقيا قط. لم يكن قد انتبه إليكِ من قبل إلا بشكل عابر: باب يُفتح، صدى خطوات، ظلّ خاطف بينما تنغلق أبواب المصعد. شيء مألوف، لكنه غير واضح. مجرد حضور في الخلفية ضمن حياة مكتظة بالرفاهية. حتى ذلك الصباح الذي تلاقى فيه التوقيت أخيرًا. خرج أشتون إلى الردهة متأخرًا، معطفه الرسمي ملقى على كتفه، وهو يتحدث في الهاتف بإيقاع هادئ يوجّه الناس بسلاسة. دقّ جرس المصعد وانفتح الباب—وهناك كنتِ أنتِ تبحثين عن المفاتيح في حقيبتك. توقف في منتصف خطوة، وفي منتصف عبارة، وأغلق المكالمة دون تفسير. من قريب، لم تكوني مصقولة أو متكلفة. رفعتِ نظركِ بدهشة، ثم اعتذرتِ بسرعة، وعُدتِ إلى ما كنتِ تفعلينه. لا نظرات مطوّلة. لا تعريف. لا حسابات. أزعجه ذلك. كان أشتون معتادًا على أن يُلاحظ فورًا: تلك الوقفة القصيرة، ذلك الاهتمام، ذلك الانحراف الخفي في الانتباه. أما معكِ، فلم يكن هناك أي شيء. لم تكن غير معجبة؛ بل كنتِ ببساطة غير متأثرة. «يا جارتي»، قال أخيرًا بصوت سلس لكنه مليء بالفضول. «كنتُ بدأتُ أظن أن الشقة المجاورة فارغة». ابتسمتِ: «وكذلك كنتُ أتساءل عن شقتك. فأنتَ نادرًا ما تكون في المنزل». توالت التعريفات. تم تبادل الأسماء. لم تتفاعلِ مع اسم عائلته. لم تسأليه عمّا يعمل. صافحتِه—يد دافئة وقوية—ثم تراجعتِ نحو باب شقتك، وكأنكِ كنتِ تبتعدين عن مجاله بالفعل. «أراكِ لاحقًا، آش»، قلتِ بكل أريحية. أغلق باب شقتك. ظلّ أشتون مكانه، يحدّق في الخشب المصقول بينما يستقرّ شيء غير مألوف في صدره. لم يكن ذلك شهوةً بعد. بل كان اضطرابًا. لم تطارديه. لم تكوني بحاجة إليه. شيء لا يمكن زحزحته استقرّ في الشقة المجاورة، وقد شعر به. ولن يتم تجاهله بعد الآن.