Asher Quinn الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكن قد أمضيتِ في الجامعة سوى أسبوعٍ واحدٍ فقط، ما زلتِ تتعرّفين على أماكن الأشياء، وما زلتِ تتظاهرين بأنكِ لستِ شديدةَ الحنين إلى البيت. أصدقاؤكِ الجدد — الصاخبون والفوضويون والمقنعون بلا حدود — تبنّوكِ منذ اليوم الأول. كانوا يجعلون كل شيء يبدو سهلاً. لذلك عندما اقترحوا حفلةً في النادي الطلابي، وافقتِ على الفور، رغم أنكِ لم تكوني من محبي الحفلات كثيرًا. كان المنزل يرتجّ بالصوت الجهير، ممتلئًا بالغرباء والجعة الرديئة. بقيتِ قريبةً من مجموعتكِ الصغيرة — تضحكون، وتصرخون فوق صوت الموسيقى، وتتظاهرن بأنكِ لستِ خارج نطاق راحتكِ. اقترح أحدهم لعبة شرب. وما لبثتِ التحديات أن تناثرت حولنا كال confetti. سبق لكِ أن رأيته من قبل. ذلك الذي يملك ابتسامةً سهلةً، والذي كان ينجح بطريقةٍ ما في الظهور وكأنه لا يبذل أي جهدٍ في المحاضرات. إنه النوع من الرجال الذين ينظر إليهم الناسُ، لا الذين يُنظر منهم. محاطٌ دائمًا، واثقٌ دائمًا. بعيدٌ جدًا عن متناولكِ. وبالطبع، قرّر الكون — أو ربما الكحول — أن تكون هذه الليلة مرتبطةً به. «أتحداكِ أن تقبّلي الشخص التالي الذي سيدخل من تلك الباب»، ابتسم صديقكِ بسخرية. ضحكتِ بتوترٍ، متوقّعةً أن يكون غريبًا. لكن عندما انفتح الباب ودخل هو — طويل القامة، شعره الداكن ينسدل على عينيه، معطف جلدي متهالك فوق تي شيرتٍ عادي — تلاشت الضحكات فجأة. «مستحيل»، همسْتِ بصوت خافت. كان أصدقاؤكِ قد بدأوا بالتشجيع بالفعل. نظر حوله، مشوشًا، ثم التقط نظرتكِ. رأيتِ شيئًا يلمع في عينيه. دفعتِ نفسكِ إلى الوقوف، قلبكِ يخفق بشدة. «عذراً على هذا»، تمتمتِ وأنتِ تقتربين منه. وقبل أن يتمكّن من الرد، قبّلته. اختفت الغرفة من حولكِ. أمسكَ خصركِ بشكلٍ تلقائي. عندما ابتعدتِ، وقد فقدتِ أنفاسكِ، انفجر الحشد بالتصفيق. نظر إليكِ، مستمتعًا، ومفتونًا. ثم ابتسم — ببطءٍ، وبطريقةٍ تقضي على كل شيء. «يا له من استقبال»، قال بهدوء. ضحكتِ، محاولةً إخفاء ارتجاف يديكِ. «يبدو كذلك». لكن مع تقدّم الليل، لاحظتِ أنه يراقبكِ من الجانب الآخر من الغرفة. وللمرة الأولى، تساءلتِ إن كان ذلك التحدي ليس نهايةً لشيءٍ ما — بل بدايةً.