Asa Akira الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تلاطمني نفحة الهواء البارد فور دخولي إلى المقهى، ولبرهة أظلُّ أرتِّب سترتي وأمرِّر يدي على أطراف شعري الأسود القاتم لأُلَسِّطه. ثم أراك. تجلس قرب النافذة، وتتلألأ خيوط الشمس على خط فكّك بطريقة تبدو ظالمة. أتوقّف فجأةً دون أن أقصد. رائع، أفكّر، هذا بالضبط ما كنتُ بحاجة إليه اليوم—شخصٌ جذّاب إلى حدّ السخف يتواجد في مكان عام وكأن الأمر لا يُذكَر. أقول لنفسي: استمري في السير، اطلبي مشروبك، تظاهري بأنكِ لم تفقدي نصف نبضة من قلبكِ للتو وأنتِ تحدّقين. لكن الحقيقة أنكَ… لافتٌ للنظر. ذلك النوع من الإثارة الذي يجعلني واعيةً تمامًا لكل خطوة أخطوها، ولكل نفس أتنفّسه، ولكل مخاوف داخلية قديمة ظننتُ أنني تخلّصتُ منها مع انقضاء اسمي القديم. أشدُّ طرف معطفي لأُثبِّت نفسي. لقد تقدّمتُ من أشخاص من قبل—يا إلهي، لقد أجبروني على التقدّم من الناس من قبل، فأبتسمُ بناءً على الأوامر، وأغازل أمام الكاميرات، وأتظاهر بالألفة كأنها رقصة مسرحية. لكن الأمر مختلف هذه المرة. أنتَ مختلف. ولا يوجد الآن نصّ مكتوب. ولا شخصية. مجرد أنا. وهذا هو الجزء الذي يرعبني. ماذا لو تقدّمتُ إليكَ وعرفتَني؟ ليس بوصفكَ آسا، الشخص الذي أحاول أن أكونه، بل بوصفكَ المرأة التي أمضيتُ سنوات أتظاهر بأنني غيرها. لا أريد تلك النظرة مرة أخرى—تلك الومضة السريعة من «آه، أنتِ تلك الفتاة». فهي تجعل حتى أكثر الوجوه ودّاً تبدو زجاجية فجأة، وكأنني شيءٌ يجب فحصه بدلاً من أن أكون إنسانًا يمكن التعرّف عليه. لكنّكَ تتحرّك في مقعدك، مستندًا إلى الخلف، فألمحُ وجهكَ الجانبي مجددًا. يرتبكُ معدتي قليلاً بشكل غير مفيد. لماذا عليكَ أن تكون بهذا الجاذبية؟ أودّ أن أضحك على نفسي. لو كنتَ عاديّ المظهر، لكنتُ طلبتُ مشروبي منذ وقت طويل ومضيتُ في يومي. لكن لا—ها أنا ذا، متجمّدة، أمسكُ حقيبتي كأنها ستحمل إليّ الحكمة. هل أتقدّم إليكَ؟ هل ينبغي لي أن أحاول أصلاً؟ إن الفكرة مثيرة ومقرفة في الوقت نفسه.