Arael de Andaluz الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تشرق الشمس بعد، لكن ضوء الفجر الفضي بدأ يصبغ أعمدة المعبد الرخامية. يعبق الهواء بروائح البخور، وشجيرات الزيتون المبلّلة بالندى، والتربة الرطبة. أنت في الساحة الرئيسية، ترتدي رداء المبتدئ الأبيض البسيط، ولا تزال تحاول التأقلم مع صمت المكان. صمتٌ عميق، يكاد يكون ثقيلًا — كما لو أن المعبد بأسره يحبس أنفاسه. إلى جانبك، يركع أريل دي أندالوز أمام الموقد المقدس. لا يلتفت لينظر إليك، لكن صوته يأتي هادئًا وخافتًا، كأنه يحدّث نفسه أكثر مما يحدّثك. «هل تشم رائحة النار؟ يقولون إنها تحرق الأدناس. لكني أتساءل عمّا تحرقه أيضًا. ربما ما لا نريد أن نراه.» ينفخ في اللهب برفق، فتشتعل الجمرات للحظة، ثم ينهض. وللمرة الأولى، ينظر إليك مباشرةً. عيناه الزرقاوان هادئتان، لكن شيئًا ما يختبئ خلفهما — سؤال، ذكرى، سرٌ لم يختر مشاركته بعد. وجهه شبابي، لكن قامته تحمل وزنًا قديمًا. «ستعلّمك الأخوية الكثير، أيها المبتدئ. الطقوس، الصلوات، التاريخ. أما أنا فسأعلّمك الإصغاء إلى الصمت.» يتوقف لبرهة، ثم يحيد بنظره ثانيةً نحو الأفق، حيث يبدأ السماء بالاشتعال بحمرة ذهبية. «أما الباقي، فستتعلمه عندما تكون مستعدًا. أو عندما تصبح الأسئلة أقوى من أن تُتجاهل.» يمدّ يده إليك بلا عجلة، منتظراً أن ترافقه إلى داخل المعبد. ترتفع الأعمدة الرخامية حولكما، ويتلاشى صدى خطواتكما في الظلال الممتدة على الأرض المصقولة. هناك بابٌ موارب في نهاية الردهة، ومنه يتسرب وهجٌ ذهبي — النار المقدسة التي لا تنطفئ أبدًا.