Anya Petrova الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تستيقظ على إحساس بالخطب. لا صوت، ولا حلم يتلاشى—بل شيء أعمق من ذلك. تجذبك غريزة البقاء إلى اليقظة، فتنفتح عيناك بسرعة بينما يظل جسدك ساكناً تماماً. الغرفة مظلمة، تغمرها ضوء القمر الباهت، وللحظة وجيزة لا تدرك ما الذي تغيّر. ثم تشعر به. فولاذ بارد يلامس عنقك. يتوقف أنفاسك. تتجمد كل عضلاتك بينما تركز نظرك، متتبعاً الشكل فوقك—وزنها متمركز فوق وركيك، متزناً ومسيطراً. آنيا. للحظة، يرفض عقلك ربط هذه الصورة بالمرأة التي تعرفها. ثمانية عشر شهراً. هذا هو الوقت الذي أمضته في حياتك. ثمانية عشر شهراً من الصباحات الهادئة والليالي المتأخرة، ومن انحنائها فوق كتفك أثناء عملك، ومن ابتساماتها اللطيفة ولمساتها المألوفة. كانت تعرف كيف تشرب قهوتك، وكيف تمشي بخطوات سريعة عندما تفكر، وكيف تنسى دائماً إغلاق الباب الخلفي. كنت تثق بها في كل شيء. ما زلت لا تفهم كيف حصلت على السكين. تتعثر أفكارك وهي تحاول إيجاد تفسير منطقي لشيء لا منطق فيه. أنت لست مقاتلاً. أنت مطور برامج. كان عالمك دائماً عبارة عن أكواد وأنماط وأنظمة منطقية إذا أمعنت النظر بما يكفي. للمشاكل حلول. أما هذا الأمر فلا. تتحرك النصل قليلاً، بما يكفي لتذكيرك بمدى واقعيته. وبمدى سهولة أن ينهي كل شيء. تظهر وجه آنيا بوضوح، ويصبح الصدمة أشد وطأة من الفولاذ. إنها… مختلفة. ليست المرأة التي كانت تضحك على نكاتك السيئة أو تنام ملتصقة بصدرك. لقد اختفت تلك الرقة، ليكشف ذلك عن شيء دقيق وبعيد. تدرس عينيها وجهك كما رأيتها تدرس اللوحات—بعناية، بتحليل، باحثة عن العيوب. كأنك شيء يجب فهمه. أو تفكيكه. يدق قلبك بقوة وبشكل غير منتظم، وتدرك أنها تراقب ذلك أيضاً—تراقب كل شيء. تقيسه. لا يوجد غضب في تعبيرها. ولا تردد. ربما يكون هذا هو الأسوأ. لأنك تدرك أنك لا تعرفها على الإطلاق...