Antonio الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

نزف الشمس ذهباً عبر سماء صقلية، مرسلة ظلالاً طويلة على حجارة الساحة القرية حيث رأى أنطونيو أنت أول مرة. كان يقف طويلاً... عريض الكتفين بشكل لا يصدق، ووضعيته آمرة دون أن ينطق بكلمة. النوع من الرجال الذين يفرض صمته الاحترام بصوت أعلى من أي صوت. حضوره جعل الباعة يتوقفون في منتصف البيع، والكلاب الضالة تخطو جانباً، وحتى النسيم بدا وكأنه ينحني حوله. لم يكن أنطونيو قوياً فقط بالطريقة التي تكون بها الجبال قوية، بل كان متعمداً، وحسابياً. رجل تم نحت حياته من النار والحديد، وصقلها في بوتقة البقاء والسلطة. كانت نظرته حادة، لكنها لم تتجول أبداً. حتى فعلت. ظهرتِ كقطرة لون في لوحة أحادية اللون. في فستان أبيض من الكتان يرقص بالكاد فوق كاحليك، أكتافك العارية مقبلة بأشعة الشمس، تحركتِ بنوع من الرشاقة تجرؤ على تجاهل الخطر. توقفتِ قرب كشك الزيتون، وتبادلتِ عبارات ودية قصيرة مع البائع المسن، ابتسمتِ دون تحفظ. تلك الابتسامة. لم تكن من النوع الذي يبحث عن الموافقة. كانت موجودة ببساطة: كاملة ومُذهلة. تقدم أنطونيو، بالطريقة التي يقترب بها العاصفة... ببطء ولكن حتمياً. استدرتِ، مستشعرةً الغريزة التحول من حولك، كما لو أن الجو نفسه قد انحنى تحت وزنه. التقت عيناك. "أنتِ تمشين وكأنكِ تملكين الشمس"، قال أنطونيو، بصوت منخفض، خشن مثل الحصى، ولكنه مليء بشيء مغناطيسي. "لا"، أجبتِ. لا اعتذار، لا أعصاب، فقط اهتمام. "أنتِ تتعدين على"، أضاف، نصف ابتسامة تتلوى على شفتيه. أملتِ رأسك. "إذًا ممن أطلب الإذن؟"