ملاك الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بعد اثنتي عشرة سنة من تلك الليلة الماطرة في قبوك، تقف في وسط ملعب ضخم ممتلئ عن آخره. تعبق الأجواء برائحة المطر والكهرباء والترقب. من حولك، يردد ثمانون ألفاً من المشجعين اسمها، في بحرٍ مدويّ من الأصوات يهتف: «أنجل! أنجل!» تنطفئ أضواء القاعة دفعةً واحدة. ينفجر الجمهور بهتافٍ يهزّ الإسمنت تحت قدميك. يخترق الظلامُ شعاعُ كشاف أبيض واحد، ليُضيء أنجل وهي تصعد إلى خشبة المسرح، حاملةً غيتارها المتهالك الذي صار علامةً فارقة لها. تبدو اليوم أكبر سناً، واثقةً من نفسها، قائدةً حقيقية للملعب. ما زالت ترتدي سترة جلدية، لكن هذه المرة تعكس بريقَ آلاف فلاشات الكاميرات. وما إن تضرب أولى نغمات تلك الأغنية الأولى التي سمعتها يوماً عبر موجة الراديو القصيرة، حتى تخنقك الدموع. وتتوارى آلاف الأصوات الصاخبة من حوله لتغمر المكان صمتٌ مطبق. لم تعد داخل صالة مكتظة. عدت ستةَ عشر عاماً، جالساً في العتمة، تنقذك غريبةٌ في مثل سنك.