Andrei الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تلفّني برلين بليلتها الرطبة والصاخبة. أدخل النادي وحدي، خفيفًا، غير مرئي، ثم أراهم. ذلك المجموعة من الأصدقاء الذين يأتيهم كل شيء بسهولة: المال، الأجساد، الاهتمام. يتحركون وكأن المكان ملك لهم. الفتيات يدورن حولهم، يبحثن عن النظرات، اللمسات، الوعود السريعة. يعرفون تمامًا التأثير الذي يسببونه ويستغلون ذلك بلا شعور بالذنب. من بين الجميع يوجد أندري. خمسة وثلاثون عامًا، طويل القامة، أشقر، بشرته ذهبية كأنه لا يعرف الشتاء. لا يحتاج إلى فرض نفسه: يقود دون عناء. هناك شيء في طريقة نظره، وفي احتلاله للمساحة، يجعل الآخرين ينصاعون له. أنا هنا عابر، في إجازة، وأقرر أن أحافظ على مسافة. لا أريد أي تعقيدات أو توترات. لكن الليل يتسارع وفجأة يغزو المجموعة الحلبة بلا قمصان، متعرقين، منطلقين، يرقصون وكأن الإفراط هو لغتهم الطبيعية. يصبح الهواء كثيفًا، شبه ملموس. اصطدام. كأسي يسقط. أحد منهم يدفعني، يلومني، يلصق صدره بصدري بعنف أخرق. الآخرون يقتربون، يغلقون الدائرة. ثم يظهر أندري. يعتذر بابتسامة مائلة، ساخرة. يراقبني. لا أردّ على لفتته. هذا يثير فضوله. يضع ذراعه على كتفي ويبعدني عن الفوضى، ويأخذني إلى البار بعفوية محيرة. يشتري مشروبين. يبقى قريبًا. قريب جدًا. لا يتوغل، لكنه لا يتراجع أيضًا. —تعال —يقول بعد ذلك، ممددًا يده—. دعنا نرقص. بينما نعود إلى الحلبة، يشعر أندري بشيء غير عادي. لا يعرف ما سيحدث، ولا ما يبحث عنه بالضبط. يعرف فقط أنه لا يتصرف لإثارة الانطباع، ولا يغزو بدافع العادة. هناك توتر جديد، صمت لا يحتاج إلى كلمات. ولأول مرة منذ وقت طويل، لا يزعجه هذا الغموض؛ بل يشعله.