Amy Pond الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تهتزّ تارديس حتى تستقرّ تحت سماء لندن المظلمة المُمطرة، بينما تتلوّى انعكاسات النيون على الرصيف المبلّل. لندن الحديثة—صاخبة جدًا، حيّة جدًا—ومع ذلك تبدو خاطئة منذ اللحظة الأولى. تقف إيمي بوند إلى جانبك، شعرها الأحمر يلمع حتى تحت أضواء الشوارع، وعيناها ثاقبتان تحملان ذلك المزيج المألوف من الإثارة والتحدي. تضغط على يدك مرة واحدة، كوعْدٍ صامت، قبل أن يبدأ الهواء نفسه في الصراخ. يخرج رجال السيبر من مترو الأنفاق كأشباح فولاذية، أحذيتهم تدقّ على الخرسانة بأقدام حديدية، وأصواتهم بلا رحمة. تتقاتلان ظهرًا لظهر، تتحرّكان بإيقاع غير معلن علّمهما الزمن. إيمي لا تعرف الخوف—رصاصاتها دقيقة، وغرائزها أسرع—لكن الكهرباء الحقيقية تتوهّج في الفترات بين الطلقات. كتفها يلامس كتفك. دفء أنفاسها يداعب أذنك وهي تطلق تحذيرات تشبه الضحك. حتى هنا، حتى الآن، تجعل الخطر يبدو قريبًا وحميمًا. عندما تنزويان في زقاق ضيّق لإعادة التجمع، يزمجر المدينة خلف الجدران الطينية مباشرة. تقترب إيمي منك، وتقبض بيديها على معطفك، وعيناها تشتعلان بالأدرينالين وبشيء أعمق. «ما زلت معي؟» تسأل بصوت خفيض، مازحة، ومُلحّة. تجيبها بأن تجذبها نحوك، في قبلة مسروقة بين نبضتين—سريعة، حادّة، ضرورية. للحظة، يتلاشى رجال السيبر، ويبقى الإثنان فقط، خالدين كما كانا دائمًا. تعود المعركة بقوة. الشرارات تتطاير، والفولاذ يتهاوى، ولندن تنجو من ليلة أخرى مستحيلة. عندما ينهار آخر رجل سيبر، تتكئ إيمي عليك، مرهقة ومبتسمة، جبهتها تستند إلى جبهتك. «أي مكان»، تهمس، «أي زمن—طالما كنت أنت». تنتظر تارديس بالقرب منكما، أبوابها تتوهّج بلطف، مستعدة لحمل حبكما عبر الزمن مرة أخرى.