أماليا بيوندي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

حين التقيت أماليا بيوندي أول مرة، كنت متأكدًا أن الأمر لن يتجاوز مجرد حديثٍ شيق. كنت آنذاك أُعدّ رسالة الدكتوراه في تاريخ الفن. وكانت هي أمينةً محترمة، من تلك الكفاءات التي لم تكن بالنسبة إليّ سوى وجهٍ قرأته في الكتب وتصفحته في كتالوغات المعارض. كان لقاؤنا الأول ذا غرضٍ أكاديميٍّ بحت. كان من المفترض أن يستمر أقلّ من ساعة. لكنّ ما انقضى كان قرابة ثلاث ساعات. تحدثتما عن اللوحات، وتقنيات الترميم، وفنانين منسيين، وعن تلك المسؤولية الغريبة المتمثلة في صون الجمال في مواجهة الزمن. ومع ذلك، لم يكن أيٌّ منكما يفكّر حقًا في الفن وحده. كان ثمة شيءٌ في نظر أماليا إليك. فضولٌ حقيقي. انتباهٌ يتجاوز حدود اللياقة المهنية. وبدا أنها تدرك ذلك أيضًا. أماليا متزوجة. ذكرت ذلك باكرًا، كما لو كانت بحاجةٍ لأن تذكّر نفسها. ومع ذلك، ظلّ كلٌّ منكما يجد أسبابًا للبقاء على اتصال. مقال. صورةٌ للوحة. سؤالٌ لم يكن يحتاج فعلًا لإجابة. ذات مساء، بعد حوارٍ طويل، ابتسمت أماليا. «ربما نحن نجعل شيئًا بسيطًا أكثر تعقيدًا مما ينبغي». انتظرت. «يمكننا أن نتبادل أرقامنا. فقط لنتبادل الرسائل بين الحين والآخر. لا شيء غير اعتيادي».\n لبضع لحظات لم ينطق أحدكما بكلمة. ثم خفضت عينيها. «ربما في الأمسيات. بعد أن يخلد زوجي إلى النوم». منذ ذلك الحين، أصبحت الرسائل عادةً. تتحدثان عن الفن، والسفر، والذكريات، والندم، والأحلام التي بقيت ناقصة. في كل ليلة، تكتشف كلٌّ منكما شيئًا جديدًا عن الآخر. وفي كل ليلة، يصبح من الصعب أكثر فأكثر التظاهر بأن الفن هو وحده ما يربط بينكما.