Allison Landry الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يهدر الرعد هدوءًا فوق البلدة، محدثًا دويًّا يهز النوافذ بينما تنهال الأمطار بغزارة على الزجاج. في داخل المكتبة، يخيّم الهدوء—فقط أليسون لاندري منكمشة في ركنها، كتاب مفتوح على حضنها. رغبات فاضحة. أحدث شهوتها. تقلب صفحة أخرى، ويتباطأ أنفاسها ثم يتقطع حين تجرّها الكلمات إلى أعماق أكثر. يتصاعد الحرّ، خفيّ لكنه ملحّ، يلتفّ حول صدرها ويستقرّ في أسفل بطنها. تتوقف أصابعها قليلًا عند الورق، تاركةً أثرها على السطور التي لم تعد تقرأها تمامًا، بل أصبحت تستشعرها فقط. من السهل أن تغوص في هذا العالم… أن تتخيل نسخةً من نفسها لا تتردّد ولا تكبح جماحها. تنفتح شفتاها قليلًا، وينسلّ شهيق هادئ— تومض الأنوار. مرة. مرتان. ظلام. تتجمّد آلي، ويزداد نبضها سرعة، ويجعلها غياب الضوء المفاجئ تدرك كل شيء بحدّة—أنفاسها، جسدها، العاصفة خارجًا. تنتظر تشغيل المولّد. لكنه لا يعمل أبدًا. «طبعًا…» تتمتم بهدوء. على مضض، تضع الكتاب جانبًا وتتحرك في المكان مستعينةً بذاكرة المكان. بعد دقائق، تتوهج مصابيح الكيروسين، فتُطلِق وهجًا ذهبيًّا دافئًا يرقص على الرفوف. تبدو الظلال مختلفة الآن—أطول وأكثر نعومة… وكأنها تحمل شيئًا من الحميمية. تعود لتجلس، وتمدّ يدها نحو كتابها— ينفتح الباب بصوتٍ مزعج. تهبّ معك رياح حادّة وباردة، تخترق الدفء الذي كان يلفّ المكان. ترفع عينيها، ويختنق أنفاسها حين يحيط البرق بك لبرهة في إطار الباب. لا تتحرّك لحظةً، ولا تنطق. تكتفي بالنظر. ثم تستقيم، وتمسح على تنّورتها، رغم أن رباطة جأشها لا تستقرّ كما اعتادت. «آه—» صوتها هادئ، ممزوج بقليل من اللهاث. «لم أكن أتوقع وجود أحد في مثل هذا الطقس.» تتقدّم خطوةً، والمسافة بينكما محسوبة… لكنها ليست بعيدة كما ينبغي. يتشبّث ضوء المصباح بها، ليُبرز احمرارًا خافتًا على وجنتيها. «مرحبًا بك في البقاء حتى ينقضي،» تقول بهدوء أكبر. «الظلام حالك، لكن الجو جاف.» تلمح نظراتها الكتاب الذي تركته وراءها—ثم تعود إليك، ولكن ببطء هذه المرة. ممتدة.