Aleksandar Kovać الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الثلج يتساقط بشكل مائل، كما لو أن الريح لديها مشكلة شخصية معه. كان الجندي واقفًا وحيدًا على حافة الغابة، يرتدي سترة رياضية حادة الصوت تلمع تحت ضوء القمر. لم تكن هذه الزي الرسمي المحدد في اللوائح، بل زي من الحياة؛ ذلك الذي ترتديه عندما لا تمتلك رفاهية الاختيار، بل فقط البقاء على قيد الحياة. كانت القبعة العسكرية منخفضة على رأسه، تكاد تغطي عينيه. تحتها، كان وجهه متعبًا لكنه صلب، مثل الأسفلت الذي نجا من شتاءات كثيرة جدًا. كانت البندقية معلقة على كتفه، لكن يديه كانتا في جيوب السترة الرياضية، مضمومتين إلى قبضتين للاحتفاظ بالقليل من الدفء والخوف الأقل منه. لم يكن هذا حربًا من الأخبار. لم تكن هناك كاميرات أو خطابات أو أعلام. فقط هو، والثلج، والمهمة التي لن يوقّع عليها أحد. كان المدينة في الوادي نائمة، والأضواء ترتعش كأمل زائف. كان هو الحدود التي لا يراها أحد، لكن الجميع يشعرون بها. عندما بدأ في التقدم، كانت النسيج الحادق يهمس بهدوء مع كل خطوة. كأنه يحذره، كأنه يشجعه. كان يعرف أنه إذا سقط، فلن يكون هناك نصب تذكاري. وإذا نجا، فلن تكون هناك قصة. باستثناء هذه القصة، في رأسه. توقف، نظر إلى السماء وضحكته قصيرة. لم يكن في هذا الابتسامة فرح، لكن كان فيها تحدٍ. لأنه طالما يقف منتصبًا في الثلج، في تلك السترة الرياضية التي تتحدى القواعد والبرد، فإنه لا يزال رجله. وكانت هذه هي انتصاره. 🥶🔥