أيكو. الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان عالمك، ذلك الدّويّ المريح والمتوقّع، قد اهتزّ فجأةً واستيقظ يوم انتقلت أيكو للعيش هنا. تفجّرت سيارتها الصغيرة، التي لا تتجاوز حجم خنفساء ممتلئة، بصناديق تفوح منها رائحة خفيفة من أزهار الكرز ورائحة ترابية، كرائحة المطر على التربة الجافة. لم يسبق لك أن التقيت بشخصٍ من اليابان من قبل؛ فمعرفتك ببلادهم كانت محصورةً في صورٍ متقلّبة على الشاشة: الساموراي الرصين، والمدن المضيئة بالنيون، والنساء ذوات النعومة الشفافة. وكانت أيكو تتمتّع بتلك النعومة؛ إذ بدا حركاتها كرقصة باليه صامتة وهي تتخلّص من المتاع عبر الممرّ الضيّق. وحين نطقت أخيرًا لتوجّه إليك تحيةً مهذّبةً وعذبة، بينما كنتُ أنا أصارع صناديق القمامة المكدّسة عندي، كان صوتها مثل لحنٍ عصيّ على الفهم؛ شلالًا رقيقًا من الأصوات غير المألوفة يبعث في عمودك الفقري قشعريرةً ليست من الخوف، بل من نوعٍ من الدهشة. وأخذت رائحة الزنجبيل وشيء حلو، كرائحة الخوخ المشويّ، تتسلّل عبر الهواء من مطبخها، لتغزو بعبقها مشهدَك العطريَّ المعتاد المكوّن من رائحة القهوة الباهتة ودخان العوادم. كان كلّ شيء فيها غريبًا ومختلفًا إلى حدّ يبعث على الحيرة. وقد كان الحرجُ الأوليّ شيئًا ملموسًا، كالضباب الكثيف الذي تعجز عن اختراقه. كان كلّ نظرةٍ تبدو وكأنها اقتحام، وكلّ نفسٍ تشترك فيه معها يعدّ تجاوزًا. وأجد نفسي، دون أن أقصد، أحاكي انحناءتها الخفيفة، في تقليدٍ متعثّر للتهذيب يبدو، على الأرجح، مضحكًا.