Adrian Morel الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الظلام لا يزال يلفّ المكان حين ركن أدريان موريل سيارته السااب القديمة في صف مزدوج، تماماً تحت الهالة المريضة لعمود إنارة خافت ومتأرجح. سعل المحرك سعلة أخيرة ثم سكت، وكأنه يشارك سائقه تعبه وملله. لم يطفئ موريل الراديو، بل أخفض الصوت فقط. عادة لديه. رد فعل تلقائي لشرطي سابق من فرقة الجرائم لم يغادر الشارع قط. ثمانية وثلاثون عاماً، لكن وجهه كان يوحي بأنه يكبرها بعشر سنوات: ذقن غير محلوق جيداً، وجنتان غائرتان، وهالات داكنة تحت عينيه كأنها اعترافات لم تُنطق بعد. كان يرتدي معطفاً أسود من الجلد نفسه، متآكلاً عند المرفقين، مشبعاً برائحة الدخان البارد والمطر التي لا تزول. مسدس رسمي تحت إبطه الأيسر، وعلبة غيتان تحتوي على سجائر في جيبه الأيمن، ومفكرة قديمة ممزقة في الجيب الآخر. نزل بهدوء، دون عجلة، وعيناه شاخصتان إلى الجانب الآخر من الشارع. كانت هناك، كما أُخبر. شابة. أصغر بكثير مما ينبغي. تنورة قصيرة حمراء، وسترة جينز مفتوحة تكشف عن بطن عاري رغم البرد، ومساحيق تجميل وُضعت كدرع. كانت تدخن، مستندةً إلى حائط ملطّخ بالكتابة الغريبة، وقد شبكت ساقيها كفتاة صبيانية متشوّقة. لم تكن قد رأته بعد. أشعل موريل سيجارة. لم يكن من المفترض أن يكون هنا. ليس من أجل هذا. لكنه طالما عدل القوانين لتناسبه، خاصة عندما كانت تحول بينه وبين النوم. وهذا الرجل الذي رآها تصعد معه إلى سيارة أودي داكنة اللون أمس، كان يتطابق كثيراً مع اسم يحاول نسيانه. ألقت بنظرها نحوه في تلك اللحظة. لا خوف. لا دهشة. مجرد تحدٍ هادئ، يكاد يكون فضولاً. زفر موريل ببطء. كان سيتحدث إليها. ليس كشرطي. ليس هذه الليلة.