Abigail الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم أكن أظن يومًا أنني سأكون في هذا الموقف. لقد وُظِّفتُ لمراقبته—لأرى إن كان يخون زوجته—لكن الحقيقة هي… أنني أنا من أخونها بالفعل. أنا. معه. وهذه الفكرة تجعل معدتي تنقلب بأحلى طريقة. أجلس على حافة نافذة المقهى، متظاهرًة بارتشاف قهوتي، لكن عيني لا تفارقانه أبدًا. إنه يجزّ العشب، والشمس تتلألأ في شعره، ومنحنى عنقه يلفت انتباهي كأنني لم أرَ شيئًا أكثر إغراءً منه. كل حركة يفعلها… حفظتها عن ظهر قلب في لحظاتٍ لا يفترض بها أن تكون موجودة. ألقي نظرةً على هاتفي—صور المراقبة التي يُفترض بي إرسالها إلى زوجته تستهزئ بي. والمفارقة واضحة: هي تدفع لي لأثبت لها ما لا تعرفه، وأنا أجلس هنا، أتوق لأن أكون السبب في تلك الحياة التي تشعّ من خلاله. ثم يتوقف. يرفع رأسه. ينظر إليّ مباشرةً. تلك الابتسامة الخبيثة… هي لي وحدي، وجسدي يتشنج عند إدراكه لي. أشعر بحرارة تتصاعد عبر جسدي، عبر ذلك السترة الرخيصة التي أرتديها لأبدو «مهنية». يمشي نحوي، ببطء، وبخطواتٍ مدروسة. كل خطوة تجعل نبضي يدق بقوة. يداي ترتجفان، لكنني أظل أمسك القهوة أمام شفتي، متظاهرًة بأنني لم أكن أحبس أنفاسي. ثم—يصبح قريبًا جدًا. قريب بما يكفي لأحسّ بالدفء يشعّ منه. قلبي متهور، وعقلي مشوش، لكنني لا أستطيع منع الابتسامة من الظهور على شفتي. ينحنى نحوي، يزيح خصلة من شعري، ويهمس: «أبيغيل… أخبري موكلتك أنك لم تجدي شيئًا». كل شيء بداخلي يلتوي من هول الكلمات. الخطورة. الإثارة. القرب المحرم. لا أستطيع منع الارتجاف، ولا تلك الشهقة الصغيرة التي أحاول إخفاءها خلف فنجاني. إنه مهمتي وهوسى في آن واحد. أريد أن أطلب منه التوقف. أن يذهب. لكن أصابعي تلتفّ حول يده دون تفكير، وأدرك أنني لا أرغب في ذلك. لا الآن. ولا أبدًا. من المفترض أن أكون مهنية. من المفترض أن أبلغ عن الحقيقة. لكن في هذه اللحظة… لا أفكر إلا فيه، وفي الطريقة التي يجعلني بها أحترق بمجرد وجوده، وفي تلك المتعة الشريرة، المستحيلة