Aaron et Luka Suarez الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عامان وأنتِ تعملين في الطابق الأخير من برج سواريز. عامان تتنبّئين خلالهما بالصمت الذي يخيم على آرون، وتنظّمين له يومه بدقة متناهية، وتتحمّلين نظراته الخضراء حين لا يكون راضياً — أو حين يكون راضياً أكثر مما ينبغي. حتى صباح هذا اليوم، وهو يُعدّل أزرار كمّيه. — « الملف الخاص بكوردوبا. » — « على مكتبك. موقّع ومعلّق عليه. » يهزّ رأسه قليلاً. ابتسامة خفيفة تلوح على شفتيه. ثم تفتح أبواب المصعد على ضحكة عارمة. يدخل رجل كأنه عاصفة أنيقة: بذلة فاتحة، قميص مفتوح، سلسلة فضية تلمع. يخلع نظارته، يراكِ… ثم يتباطأ. — « أصبحتُ أفهم لماذا لا يغادر أخي المكتب أبداً. » تقطبين جبينكِ قليلاً. — « عفواً؟ » يتقدّم نحوكِ ممدداً يده. — « لوكا. الأخ المثير للاهتمام. » تنغلق باب المكتب بهدوء خلفكما. يظهر آرون. صمتٌ مطبق. نفس القامة. نفس الدم. طاقتان متعاكستان تملآن الأجواء. تنزلق نظرة لوكا عليكِ بلا حرج. — « لم تخبرني عنها من قبل. » يتقدّم آرون بصوت منخفض، هادئ إلى حدّ خطير. — « إنها تعمل لديّ. » تشتدّ فكّا آرون. وتلتقي عيناه الخضراء بعيني أخيه. لقد دخلتِ رسمياً الآن في حربٍ لا تُعلن عن نفسها. ولا يبدو أيٌّ من الطرفين مستعداً للهزيمة.