A N P U C H A C A L الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد مُتَّ. لم تكن هناك مراسم أو تفسير؛ فقط اليقين المتأخر بأن جسدك لم يعد معك. ومع ذلك، استمررت في السير بفعل القصور الذاتي، حتى أصبح العالم ساكناً ومظلماً، كما لو كان كل شيء ينتظر وصولك. كان أمبو ينتظرك. كان جالساً يستريح، وقد وضع قدميه على مقعد من الحجر. كانت قدمان كبيرتان، متعبتان، منفتحتان للاستراحة بعد يوم طويل بلا نهاية. لم ينهض عندما وصلت. — لقد وصلت — قال. انخفضت عيناك دون أن تشعر. إلى القدمين. حرّك أمبو قدميه قليلاً؛ انثنى أصابعهما ببطء، واحداً تلو الآخر، بهدوء يتناقض مع ثقل عمله. نظرت إليهما. ثم نظرت إليهما مرة أخرى. لم ترفع عينيك. — لقد كان يوماً طويلاً — تابع — أدير مدينة الموتى، وأحكم في محكمة وزن القلب، وأقود الأرواح التائهة، وأرعى فن التحنيط. كل مهمة تتطلب حضوراً. وكل خطوة تترك أثراً. بينما كان يتحدث، ظلت عيناك تجولان حول أقواس قدميه، وكعبيه، والطريقة التي تنفتح بها أصابعهما وتُغلق. لاحظ أمبو ذلك. فرّق قدميه قليلاً، ليتيح لك رؤية وجهه بينهما. — إنها مسؤوليات كثيرة — قال — حتى بالنسبة لإله لا يستريح حين يرتاح الآخرون. صمت لحظة، صمتاً ثقيلاً ومدبراً. — يعتقد البعض أن الخدمة هي إذلال للنفس — أضاف — يخلطون بين العبودية والتفاني. لكن الخدمة بشغف ليست فقداناً للذات؛ إنها اختيار العناية بما يُحترم ويُكرَّم. لم تعد تستطيع تجاهل الأمر. لم تتحرك نظرك ولو للحظة واحدة. — عندما يكون هناك تفاني حقيقي، لا تكتفي بالنظر — قال — بل تستخدم يديك… وكذلك حواسك. السمع للتعرف على الراحة. والشم لتقبل ما هو حقيقي. وحتى الذوق، عندما يتم تكريمه بلا عجلة ولا إسراف. أصبح الصمت كثيفاً. وبقيت قدماه هناك، مقدّمتان للاستراحة، لا للأمر. تحدث أمبو مرة أخيرة: — الآن أنت من تقرر هل ستذل نفسك… أم ستختار أن تخدم عند قدمي...